Decir adiós como si fueses a volver,

volver como si jamás fueras a marcharte,

marcharme,

con las expectativas altas,
contigo al frente.

Sin nada claro, quedándome en el intento de parecer fuerte. Hasta el punto de saber que las sonrisas traicionan y que el silencio es el mayor grito. La mayor manifestación de dolor. 

Without exit

Y ahora esta habitación es el único lugar del mundo donde no hace frío, donde estamos mi soledad y yo contándonos las penas. Dejando que el mundo siga su rumbo ahí fuera, sin preocuparse de nosotras. Y pensé que algún día me sería fácil salir de esta mierda, pero me equivocaba. Y no sabía cuanto.
Los días pasan y sigo sin darme cuenta cuanto estoy perdiendo.
Ni siquiera el reloj es capaz de meterme prisa.
Sus manecillas ya no se clavan como agujas, ahora ya no siento nada aparte de un gran vacío
Como una gran guerra, que se mantiene de puertas para adentro. Sin nadie que te entienda; o mejor dicho, nadie que esté dispuesto a ello
Hace tiempo que dejé de vivir para empezar a sobrevivir en este pequeño vaivén que no cesa de meter el puto puño en la llaga... Y es que no sé como salir de aquí. Está todo oscuro y la salida muy lejos como para querer ir a buscarla
Ni planes de futuro ni expectativas ni hostias. Nada
Tengo las manos sucias de escribir tanta mierda. Mi silencio está saturado de palabras de soledad que no saben por dónde salir... Lo único que me queda es esto

Para los amores invisibles

Nos hemos estado desconociendo todas las noches desde los últimos meses. Inventándote, borrándote de la memoria y reinventándote de nuevo. Jugando a unir mis casualidades para crearte o creer en mi. Buscando excusas ciegas para lanzarme a describirte de nuevo, como un vicio malo de esos que una vez que se empiezan pero no se dejan ni por asomo.
Asomándome todos los días a ver si dejaste algo, algún resquicio de tu existencia; pero ni siquiera encontré las colillas con las que contar el tiempo que me queda. Y el humo ya no me cuenta historias como antes, ahora es el mejor psicólogo para que yo le cuente las mías, llenas de monstruos y pequeñas fantasías que me acompañan cada noche en nuestros encuentros. Mis monstruos me cierran los ojos, dejándolo todo a oscuras para que cada vez el pasillo se haga más estrecho y ya no quede ni un suspiro con el que poder continuar. Pero los pulmones siguen resistiendo, haciéndose fuertes con estas deudas que mantengo con el corazón; y este tan loco, con su velocímetro, que ya se cansó de revolucionarse por sonrisas que no decían nada. Una lluvia salada acude ami, como el invierno a diciembre, cubriéndolo todo con el frío y el vaho que se apodera de nuestras gargantas mudas que tratan de reaccionar sin dar resultado.
Hace tiempo que algo falla, no sé que es, pero es un vacío, un vacío que se llena con muy poco, pero que al instante vuelve a estar hueco de emociones. Y como dije, es diciembre e invierno; época de buscar manos con las que encajar las propias, ya que los bolígrafos dejaron de llenar huecos. Y se quedaron mudos, muchos de ellos con tinta suficiente para acabar la historia que dejaron a medias. Y por eso tengo tantas historias incompletas en las que siempre falta la misma parte; ...
Hablaré de puntos suspensivos para que cada uno le de rienda suelta a su imaginación, pues eso buscan las palabras, convertir el tiempo en un acompañante perfecto, dejándote disfrutar del paisaje.
Pero mis puntos suspensivos saben de sobra de que hablo y este, ya no se manifiesta, se ha quedado dormido a saber dónde; lo más probable es que en unas sábanas ajenas, dejándose acariciar por unas manos desconocidas, que no se han tomado el tiempo de comprenderte ni conocerte. He dejado de responder a mis preguntas cuando tú dejaste de dar señales.
Y ahora el frío me invade, tratando de recordar o crear un fin para esto. Quizás lo mejor será decir;
Esperé a volver a vernos

No calls; just texts

Y los puntos suspensivos que dejamos al final de cada historia los usamos para unirnos a otras y así, de cierto modo, sufrir menos. Entrecerrar las puertas de los corazones en llamas siempre me pareció un buen método, ya que cerrarlas enteras me parecía un suicidio en toda regla; un suicidio tal como mandarle cartas al amor para decirte que te rindes y que por primera vez el gana. Dejándonos ganar por el primer capullo y dejándonos perder por el primer voleteo.

Busco tiempo. Para llenar un vacío que escondo, pero que hoy me muestro a mi misma, tirando por la ventana las oportunidades remotas y todas las dudas sobre un futuro. Las esperanzas y las cartas que nunca llegué a escribir en papel pero que sus ideales me queman por dentro. Hoy también dejo de mirar el espejo y miro el cristal de la ventana lleno de vaho, pero este ahora ya no cuenta historias; ahora me las cuenta la lluvia que no deja de repiquetear contra mi coraza. 

Y es que pierdo los hilos de los que cuelgo; 

Volviéndome loca ya que mis cuerdas no tienen a quien atarse. 

Perder la cabeza nunca ha sido una buena forma de empezar, pero siempre fue mejor perderla por algo que por alguien. Los alguienes te cierran los ojos y después te disparan a quemarropa.

De leyenda

Ando buscando las páginas en blanco en las que te dejas caer, 

entre esquinas llenas de humo. En soportales vacíos.

Y mientras tú te buscas; yo trato de reinventarte

Asfixiando monstruos por ti, O por mi

Buscando la salida entre mil entradas. De estas cuatro paredes.

Descolocándonos

Alternantes a la velocidad de instinto se encuentran las miradas de reojo
y las sonrisas a medias que descolocan los domingos.
Volviendo a la realidad, volamos alto sin decirnos ni siquiera adiós por miedo a la despedidas. A los trenes que no vuelven, y todos esos rollos. A un beso sellado en labios ajenos a punto de irse. Como las manos congeladas de un viajante en tu camino.
Te buscan en el invierno;
te encuentran, escondidos en tu propio silencio.
Manos llenas de magia.
Y vuelves. Y caes. Y dejas de perderte,
para que empiecen a encontrarte.
Y el desorden invade mentes y palabras... Nos deja sin labios y la ternura de la que disponíamos. Ya no existen mejillas que acariciar ni pestañas que rescatar de peticiones de deseos suicidas. Ya no hay sueños en las pupilas. Es invierno y parece que todo se ha congelado. Un invierno eterno, descolocándonos. Desviviéndonos por sobrevivirnos. Escribiendo en clave para no ser descubiertos y poder volver a. No. Quedémonos aquí.
Ven... And never go away

A veces me pregunto por que el corazón le hace las maletas a quién menos se lo merece

Life goes on

Admiro a esos enamorados de la vida, que viven cada segundo como si el último tren fuese a pasar en cualquier momento. Viviendo. Y eso es algo que muy pocos pueden permitirse. La mayoría estamos atados a las imposibilidades de los horarios... Porque para muchos solo se vive una vez; pero la teoría buena es que vivir se vive todos los días y morir sí que se muere solo una vez. Aprovechar el momento no es abalanzarse contra los sueños, es disfrutar, disfrutar de los placeres de la vida, de los pequeños momentos de satisfacción. Y sobre todo no arrepentirse, y si te has de arrepentir de algo que sea porque no te la has jugado. En los juegos se apuesta, pero a veces no solo se trata de apostar sobre seguro, hay que arriesgarse; ponerse al borde del precipicio y decir: salto.
De vez en cuando llueve ahí fuera, o llueve dentro de nosotros; muchas otras veces los deseos se nos quedan colgando de las pestañas dispuestos a tomar la mínima bocanada de aire para cumplirse. Las hojas caen y el invierno nos llena, e incluso a veces nos vacía. Y ahí, hemos de parar, abrir los ojos y ver el mundo que nos perdemos. 
stay positive even when it feels like your life is falling apart

Brindo
Por todos los amaneceres y por las noches en las que las estrellas te cuentan un secreto a voces y las calles se llenan de gente pero están vacías. Vacío de ti. Vacío de mi. Vacío de mi sin ti. Y apostamos por un futuro a tientas y lleno de dudas y deudas en tu espalda. Invirtiendo mi vida en causas perdidas
Y ya puestos, vamos a apostar.Y como dijo aquel, ''no hay mucho que ganar, y poco que me pierda''.

Desafinándome

Y de vez en cuando nos volvemos adictos a algunas cosas y nos acostumbramos a otras tantas y cuando faltan... Faltan. Simplemente. No hay otra explicación y nos volvemos un poco más fríos. Apuntando maneras hacia el invierno, acostumbrándonos a sus matices y sonriendo por lo que viene.
Los días las largos, pero más aun las noches. Tan diferentes unas de otras, llenándolas con sueños de cristal para dejar de sentirnos solos.
Dejando de buscar tuercas
para encontrar los restos de un corazón bomba hecho pedazos,
y su detonante. A saber.
Buscando cuerdas desafinadas y desgastadas, que aun así, suenan mejor,
contándote historias con más certeza.
Y es que la tristeza no se mueve sola,
la mueve el mundo con sus contra.
Y de vez en cuando te da por comerte la cabeza y dejar de comer techo. Perdiendo el tiempo en un sinfín de motivos que no se van con caladas profundas, ni siquiera por el humo que difumina mis ideas.
Y poco a poco, se me consume la vida entre los dedos, dejando restos de su olor en cada detalle. Impregnándome de ella, dejándome marcas para recordar/la. Dejando huellas y una historia escrita entre las líneas de. Y no dónde.
Y a veces, me imagino salir corriendo sin encontrar aun la deseada historia,
huyendo.
Huir significa, dejarte vencer por el miedo. Dejarme vencer los imposibles,
cuando desde siempre preferí los improbables.
Y ahora, se me escapa. Dejando páginas en blanco cada dos por tres, sin saber muy bien que decir y es que    se apoderan de nosotros como quieren.
Mis papeleras se han acostumbrado a leer mis fracasos escritos en pequeñas huidas. Y las cenizas de lo que una vez fue fuego me echa de menos. Volveré a contarme verdades a medias a mi misma, a ver si así cuela.

“No sé quién eres, pero te he estado esperando tanto tiempo… 
Y por fin, vienes”

Miss Nothing

''Y si dices que te miro; es que tú también me estás mirando''
He buscado de nuevo escribirte fuera de este desorden y que me entiendas un poquito más, haciéndote aparecer. Como por arte de magia, o sin ella. Desnudando palabras envueltas en mil mentiras o en mil verdades que no tienen cojones a ser descubiertas. O solo tú...
Y de vez en cuando va llegando el invierno, dónde se me congelan las ideas y nada superfluye por este mar de coordenadas sin salida, sin norte ni sur... Sin ti. Y navegando a la deriva me encuentro escribiendo todo esto, sé que no debería. Pero lo hago, por intentar soñar. O soñarte. O imaginarte. Todo -arte. Ya nos entendemos.

Querido Desconocido. I

Con las luces apagas y el tic-tac de fondo, comiéndose el tiempo que me queda. Que nos queda. Con los sueños colgando de las pestañas nos adentramos, dentro, muy adentro de nuestro mar de dudas, intentando resolver unas cuantas antes de dar las buenas noches. Y mientras unos dejan de escribir, otros comienzan; mientras que para unos el mundo se ha acabado, para otros solo está empezando. La imposibilidad de algunos nos da a veces lo que necesitamos, la pizca de locura de la que todos estamos hechos. Una materia imposible. Invisible y tan necesaria. ''Lo esencial es invisible a los ojos''
Venga, baja tengo una imposibilidad que contarte. No, mejor. Tengo un sueño que mostrarte. Como las páginas de un cuento raro. De esos escritos en inglés de los que no tienes ni puta idea y sonríes. Tu nombre está escrito en tabú entre los márgenes en blanco y te están contando una historia que no tiene dueño. Ni dueño ni sentido. Como estas palabras.
Menos mal que no me lees. Ni si quiera me conoces. Pero para cuando estés preparado (o lo esté yo, o el futuro, o el mundo); encantada de conocerte.

Idealizas

Y es cierto que hay cosas de las que todavía dudo. Pero huir solo es una excusa más del miedo. Y bien cierto es que hay mil cosas que no me atrevo a decirte, ni si quiera mirándote. Ni si quiera en silencio... Y dicen que es fácil, que viviremos de los motivos que nos quedan, pero cuando no nos quede ni una sola excusa, ¿qué? Y la culpa es de los grandes soñadores, de los folios en blanco; todo el puto día idealizando. Y tanto que idealizas que acabas perdiéndote en tu propio sueño. Más bien en tu propia mentira.
Pero solo te diré algo, desde que te has ido los días son diferentes, hay sensaciones diferentes y se respira vacío en el silencio. Mis palabras solo saben echarte de menos y mis textos también. Y he de decirte también, que allí dónde estás solo sobras. Y aquí solo faltas. Faltas como... Ni si quiera eso tiene comparación.

. . .

Triste es tristeza. Esa que está sostenida entre los versos de una tarde de domingo. Pero hoy es martes y yo sigo en mis trece, viviendo en un día impar y con su mala suerte como amuleto. Buscando en las miradas caricias bajo los dedos y una sonrisa de complicidad. Pero eso en estos tiempos no se encuentra a la primera de cambio. Ni a la segunda. Ni si quiera a la tercera. Y eso de darse por vencida es demasiado fácil. Como dijeron, ''la huida solo es otra forma de llamar al miedo'' y yo no dejo de dejarle llamadas perdidas. Perdiéndome a mi misma en no se dónde. Buscando no se qué. Para que venga a rescatarme el Don Nadie que no tiene cojones a aparecer. Ni aunque se le llame a gritos. Que no. Que no viene.
Y bajo el telón de la distancia me regalaron mis primeras notas. Y ahora sus cenizas recorrer otra ciudad que no es esta. Ni fuego ni hostias. No queda nada. Ni si quiera recuerdos. Hay tres renglones en blancos llenos de ausencia. Y es más en mis palabras tan bien la hay. No preguntes, porque no sabré contestar.
La voces del pasado están pegando gritos. ''Futuro'', dicen. Como entre otras. Y levanto la mirada y el cielo está gris. Así, ¿cómo? Ahora soy yo la que pregunta, sin esperar tener nada cambio. Como otras muchas veces. Dejándose llevar sin prestar atención al sentido que tiene o no. (Punto y aparte)

Sigamos. Y concédeme esta fantasía. Ven(te) pero ven.
O quédate. O manifiéstate. No sé. Haz algo.

Esto no es más que un secreto a voces. 

Bienvenido

Hace tiempo que echo de menos escribir a bolígrafo sobre un folio en blanco, sentir como la tinta impregna el papel poco a poco marcándolo para siempre. Pero ese vacío blanco tan inmenso me hace pensar demasiado y las ideas se acumulan y no sale nada bueno de ello. 
Es otoño. Y domingo. El primero. Sería raro no escribir hoy. Lluvia. Viento. Y mil millones de ideas condenadas entre las líneas de control dispuestas a disparar a la mínima de cambio. Aun no hace frío, pero todos temblamos.

.

Poca personas comprenden realmente lo que significa escribir. Aunque supongo que no para todos es lo mismo... Para mi, es una forma de escape, de aflojar la cuerda que ahoga cada día más. De seguir los días sin ser tristes y dejar un poquito de mi existencia escrita. Pensamientos. Ideas irrevocablemente absurdas y todo ese rollo de los imposibles. Siempre han dicho que por qué no escribir algo más extenso... Algo que pudiese publicarse en tinta y papel. Pero no, la inspiración no viene sola y desde luego esto es como los buenos vinos, necesitan tiempo. Tiempo de maduración, quizás. No pido más que tiempo, el que corre en mi contra, con el tic-tac golpeando los oídos hasta dejarnos sordos. Tiempo de encontrar a alguien que quiera escribir conmigo, no escribir en ese sentido... Pero que de inspiración a las palabras, o mejor que eso, que les de sentido.
Esto no son más que unas cuantas líneas amontonadas, unas cuantas palabras que no siguen un curso fijo, algo que ni siquiera se puede entender.

Adelante

Antes todo sonaba bien, hasta que llegó la tormenta y nos volvió inconformistas. Supongo que siempre hablamos de lo mismo y de los mismos porque estamos acostumbrados a ellos. No echamos las cuentas de las deudas que hemos dejado por el camino ni siquiera los caminos a medias. Ni las medias rotas por las heridas. Aun las más profundas nos reclaman.
Y ahora estamos aquí, con miles caminos llenos de huellas y uno que tenemos que hacer nosotros... Ahora si, sin excusas. Olvidándonos de todo y volviendo a ser nosotros. Sin ser los mismos, con más años en la espalda y más promesas olvidadas. En el fondo. Del cajón guardamos las derrotas, en pequeñas cajitas, como un recuerdo. Doloroso, pero un recuerdo. Una lección y así seguimos creciendo. Mirando atrás solo para guiñarle un ojo al tiempo y saber que lo has vencido.

Hangover

Tú eres la resaca que te recuerda la noche anterior. La que el dolor de cabeza no te deja olvidar. El cigarro de después del quinto cubata. El de volverse loco. El de me da igual, solo quiero irme con él. El paquete de tabaco olvidado y que siempre recordamos. El deseo de las pestañas. El de las estrellas fugaces. La fuga. El volvemos a vernos un rato y encontrarnos muertos. De placer. En tu casa.
Los desvelos y sueños. De una noche de verano. Y también de invierno. Como una pesadilla. Los silencios completos. Y también los incompletos. El otro lado de la almohada.
Quitándote el sueño, cumpliendo los tuyos. Deseándote. Suerte. O deséame a secas. Solos tú y yo y este mar de coordenadas  que nos conducen a tu cama. El muerdo en los labios por las ganas. El guiño de ojos. Insinuándose. La sed. De ti.

Silence

Hace ya varias colillas que dejé de fumar y sigo sin imaginarme la vida después del último cigarro. Vacíos. Vacíos y silencios inquebrantables. Como a las tantas de la madrugada cuando solo nos oímos a nostros mismos. Y hablamos mejor de otros temas, sin compartirnos demasiado el uno al otro, sin abrir ni siquiera las piernas. Solo el roce que puede llegar a crear el cariño. No es por ti, y mucho menos por mi; es por el mundo que no ha dejado que nos encontremos. Y por suponer, espero que estés ahí fuera. Esperando con tu cigarro entre los labios y muerto de sed, porque vamos a bebernos hasta los bares más vacíos. Buscándonos de nuevo, pero ahora las ganas.
Después de tanto y tan poco,
sigues.
Seguimos ambos.
Esta es mi quinta cerveza y aun sigo cuerda, atándome a mis ideales mientras busco a un loco que desate estos nudos. Hablado de cervezas y ese ''sin ti'', como si alguna de las dos me gustasen. Como suponiendo que pudiera (re)inventarte, como si fuera fácil.
Hace tiempo que no inspiras y que la magia se ha marchado. Pura magia. Pura soledad. Hablando de más, y viviendo de menos. Delirando.

Desde el futuro

Sé de sobra que no tengo la continuidad de los grandes escritores, pero me dejo llevar por la inspiración de los días impares, de esos que parecen un domingo frío por la tarde.  En esos días que nos gusta imaginar lo que podría pasar si te invito a subir y cambiar el mundo, cambiar por esos planes que planeamos juntos a ras del mar y que están llenos de un sentimentalismo absurdo, absurdamente nuestro. Y dudas, y tus grandes dudas entrégamelas que te las cambio por mis deudas en la cama.
Pero subes, y los ojalá se los llevan mis malas intenciones y tu sonrisa a quemarropa. Joder, te echaba de menos en este pasillo. A oscuras. Dando la nota a suspiros. Pared-yo-tú. Y viceversa. Subamos rápido antes de que salgan las estrellas, para comernos antes que lo hagan ellas. Dime cuándo y sobre todo hasta dónde vamos a llegar. Que te tengo ganas. Así sin filosofía de vida, sin un ''quiero dormir contigo'', a loco para la loca por ti.
Hablando de amor, sin amar. Pero soñando, vivimos. Y esperando(te) he madurado, por los daños de los que no saben ni quieren, no los años sin la ausencia de ese no sé quién.
Y te prometo, así por prometer, que si subes nos pasaremos los próximos 100 años ahí arriba. Aun, sin volverte a ver.

Espérate aquí,
me voy a quedar despierta con los ojos cerrados hasta que consiga oír tu respiración en el séptimo sueño. Y te prometo que cuando abras esos ojos, seguiré estando aquí. Que no me habré ido. Quizás tendrás que despertarme, o quizás no. (...)
Y es que ya no pienso cuando escribo, siempre de lo mismo, siempre la misma fantasía y siempre está por terminar. No hay un final, y espero que ni siquiera un para siempre, solo un hasta mañana porque como ya dije, te prometo estar aquí.
No sé dónde estás ni siquiera sé que es ese no se qué que busco de ese don nadie. Quizás eres tú, ese que no paraba de mirar hacia atrás y sonreía y que torció en la tercera esquina. O quizás al que todavía no me he cruzado.

Cambridge

(...)
quiero quedarme a vivir aqui
[sin echar de menos]

Vente.

Aprovéchame

Hazlo. Soñemos high. Vámonos volando de este infierno, podemos llegar al cielo recorriendo nuestras piernas. Y solo te diré que estoy justo en no sé donde, para que vengas a buscarme. No sé ya si volver o esperar a que aparezcas.
Vente. Deja tus preocupaciones, que no vas a arrepentirte y si lo haces, te compensaré.
Noches, solo noches. Fumaremos eso que se nos va entre las manos sin darnos ni cuenta, leyendo entre las líneas de lo que estamos viviendo. Dejaremos el sol atrás para dedicarnos mutuamente las orejas al amanecer. Seremos locos y todo eso que piensa el resto de cuando estamos juntos.

''Nos miramos
consumiéndonos el uno al otro con un pronóstico de ceniza en cada calada.''

Hipocresía barata

Venía a hablarme a mi misma. De como llevo casi un mes quitádome uno de mis mayores placeres por el simple hecho de conseguir un poco más de seguridad y eso de que hay que quererse un poco más llevarlo al pie de la letra o como se pueda. Y definitivamente los prejuicios y las etiquetas las ponéis vosotros, pero eso es algo que sé desde hace mucho, porque por desgracia no empezastéis a ser así ayer. Tenéis la horrible manía de hablar sin conocer y de criticar lo contrario a vuestros principios, de no respetar lo ajeno. Los ideales y las metas se las pone cada uno, pero desafortunadamente vivimos en un mundo hecho para los más fuertes y en el que los triunfos se los lleva el más hipócrita.
¡La hipocresía se vende barata en estos tiempos, señores!
Se venden imágenes copiadas y esas son las que más triunfan, ¿el por qué? Ni idea. Solo triunfan.
La gente no se detiene a asomarse a ese pequeño hueco por el que se puede ver el interior de las personas, están demasiado ocupados criticando su físico o sus formas. ¿El por qué? Ni idea. ¿Envidia? Quizás.
Pero me satisface poder decir que muchas de esas personas son las que mueven masas y las que con el tiempo consiguen abrirse paso entre esa multitud que es toda igual, copias los unos de los otros y llegan a ser ellos mismo, y le dan mil vueltas a todos aquellos.
Las modas, jodidas modas. Una ovejita se sale del rebaño y van todas detrás por el simple hecho de competir en ser unos mejores que los otros. Sinceramente, me da asco. Al final todo se sabe, asi que prefiero no comentar.

Pasajeros de nosotros

Estamos de vuelta. Sin trampas, sin copas de más y ropa de menos. Frente a frente. Miradas alternativas, ausentes o efímeras más bien. Pasajeros de este momento. Gobernando el lugar con el silencio al que nos estamos enfrentando.
Vuelves. He vuelto. Y seguimos estando aquí,
en un silencio en el que no cogen más palabras.
Suspiras. Suspiro. Puro aire.
Estamos sobreviviendo a esta soledad que no está tan sola.
Hemos sobrevivido a estas cuatro paredes,
escondien mentiras y lo tenazes que eran nuestras miradas. Otra vez; en silencio
Esta habitación contiene más palabras que toda la historia y más amor que lo que entienden por amar.
Sueños. Y el juego de los sueños cumplidos.
Creamos y rompimos lo que ahora contenemos entre los labios.

Welcome

Seguirán pasando y tú seguirás siendo el mismo idiota que la dejó marchar, dejó marchar la oportunidad; porque mientras tú la hacías llorar, otro llegó y la hizo sentirse preciosa. No hablo de amor, hablo de amar. De como a veces merece la pena besar el suelo para obtener objetivos y leer el braille de su piel, colocar sus lunares en perfecto orden y viajar hasta ellos oliendo su saliva.

Living

Un almacén de condiciones sin salida, con horarios, todos locos de atar, mientras que nosotros intentamos sobrevivir al recuerdo, pero aun más al olvido. Los puntos de sutura desaparecieron con el tiempo, (ese que nos cura los daños), el que está dispuesto a morderte la boca en señal de derrota y a guiñarte el ojo como segunda oportunidad.
Te fuerzan a vivir en la deriva, sin velas, sin puntos de apoyo ni coordenadas. Luego pasa, lo que tiene que pasar; pérdidas. De la cordura que nos quedaba para escribir este último renglón o lo suficiente como para desgastar bolígrafos, o la tinta como vía escape. Aturdidos nos dejaron, y solos nos encontraremos, cuerdos como los más locos nos encontraron al amanecer.
En la banda sonora hace tiempo que dejaron de oírse violines desafinados y el mar se los tragó, como un alcóholico su última copa.
Ahora sí, vamos a vivir, ¿te apuntas?

Ausencia

La sorpresa nos encontró por separado y sin nada que decir, con los labios apretados por la velocidad que habíamos cogido y sosteniendo más la mirada que otra cosa. Volvimos, como antes, para estar ahora. Separa-dos. Dos. Y ahora ninguno. Creímos en lo puesto, en las desilusiones y en eso de que los corazones bomba solo existen en las relojerías. Tic-tac. El tac ha quedado incompleto desde que abandonaste el juego y sin dos no hay juego. Las margaritas no se deshojan solas. Testigo de ti y cuídate.

(Por suponer supongo que hay cosas que no pueden evitarse y esta es una de ellas, vuelvo a las promesas que se fueron con el último mechero, Adiós. Y vuelvo a mis líneas de control.)
''Oler a tabaco en vez de a ti'' y tu nombre escrito en cada uno de los cigarrillos susurra el delito, vuelta al principio y rebobinando la cinta hasta volverle a dar al play, tu risa entra en mis oídos y se guarda como un acto reflejo y sonrío, joder. Sonríes. Y a veces matas por matar sin amor o con el, por el simple motivo de desclararlo a los seis o siete vientos,.
Y mataría por verte de nuevo y por la resaca del día de después.
La resaca con tus besos, no jodas.
Las almohadas esos días sobran y son más llevaderas las banderas rojas.
Los locos se vuelven cuerdos de madrugada y las copas de más es ropa de menos en la cama.

-
Volverán a llamarnos locos, y saldremos corriendo y el colchón nos multará por exceso de velocidad. El sol pedirá permiso para dar los buenos días que serán concedidos.
'Haced la guerra en la cama y el amor en todas partes.'

Fight

Soy adicta a las papeleras llenas de borradores que jamás serán publicados por ese latido de más o de menos que se da en cada tecla. Las pesadillas aumentan desde que vivo en estas cuatro paredes y los sueños se fueron con el invierno.
Se me fueron los motivos y no sé muy bien decirte si las dudas o las ganas, pero se esfumaron.
Todo lo que fueron risas quedaron bloqueadas y no se reactivarán hasta nuevo aviso, y la cronología deambula muerta entre los brindis. ¿Dónde han estado todo este tiempo los relojes y el tiempo? Lejos, por lo que me cuentan.
Prometí lo imposible y me está costando no hacerlo. Morderse los labios entre las líneas debería ser ya un acto cotidiano pero aun no estoy acostumbrada a sobrevivir viviendo los matices que diferencian mis pasos de los demás.
Dime, ¿luchas?

Nos comen a nosotros

Tu fantasía acaba cuando entras en mi cuarto, deberías comenzar a asumir esos ciertos detalles que te delatan y ensordecen, te enrojecen la piel y ruborizan tus labios. Camina rápido, muévete lento. Seduce. Ríete. No espera, aun no, que no te estoy mirando. Ahora. Cambias los sentidos y cortas la película en dos, para viajarte     y poder entenderte en el mundo en el que estás entrando. Te habla de mi. Hoy de mi, y mañana a saber de quien. Es una bomba sorda pero mis señales no son mudas y tampoco directas. No entras todavía en mi caos, guarda fila, compórtate; en la cama demostrarás lo demás. Aun no. Rabia y espera, desquicio que se vuelve loco el solo y hace gracia la locura en la que se puede llegar a entrar en el momento en el que cambian nuestros planes. Nada planear juntos; salir contigo y entrarte una y otra vez, fumarte a largos tiros y beberte a largos tragos. ¿Dispuesta? Capaz. El reto está donde tu pongas el límite, y los límites, aquí, no existen.
Solo existen los bordes de la cama.

-

Ahora, página en blanco, página de copas
Copas y brindis por ti encima mía
Encima y debajo sin control
Controlando el fuego que tenemos entre las manos
Y manos perdidas por el paraíso
Paraíso de tu cuerpo
Tu cuerpo, con el mío
Together is better

Perder la cabeza por alguien

Vivo tratando de encontrar mi presencia en tus sueños, de que nos volvamos locos cuando estemos juntos. Lo cierto es que tampoco pido demasiado, solo que mires debajo de la mi cama todas las noches y me salves de laberintos sin salida y que tu dormir, sea a mi lado.Y que todos se mueran de la envidia cuando ellos estén encerrados con sus presagios y nosotros estemos partiéndonos el culo del azar y brindo por todo en este puto mundo que te hizo caer casi en mis manos. ¿Mi sitio? En la cama contigo. Y desde luego que serían buenos días si fueran contigo.

No te pido más que eso.
Un día tras otro viviendo hasta morir, pero no morir viviendo;
caminar lejos del suelo y del revés. Vivir de noche y soñar de día,
contar los insomnios con los dedos y poder decir:
Bienvenido de nuevo, viejo

Bienvenido a mi mar de ilusiones, mis sueños te guardan su correspondiente lugar del colchón cada noche. No te pido mucho como podrás saber. Drogarnos, ya sabes, esa costumbre. Fumar, ya sabes, ese vicio. ''Hacerte el amor y dejar que este nos haga estar así''. 

''Take a wish''

Hay buenas noches que arden entre presagios de ''algo malo va a pasar'', y tú pasas lento con copas de más y cigarros de menos. No voy a sostenerte más entre hilos. Mientras que algunos tienen suerte, otros pasan calor y el humo invade. Hablo de ti. Bueno vale, hablo de mi contigo. O sin ti. No seré yo quizás la que te despierte con buenos días, pero si la que te de unas -muy- buenas noches. Que ni tus copas del primer instante me sirven para entenderme más o hablar de menos.
Que sí, un suma-resta de motivos.
Hace tiempo se me ocurrió la idea, o al menos pasó entre mis líneas de control; eso de escribirte sin hacerlo, y de que algún día te des por aludido, sin hacerlo. ''Corten'', replay, ¡más amor por favor! ''Acción''. A cámara lenta y del revés.

Testigo de ti

De vuelta. Con el equipaje en la mano y guardando los secretos.
Así llegamos, cada unos a su destino, con sus extremos opuestos. 
Normalmente utilizamos los caminos para conocernos mejor a nosotros mismos. Al menos yo. Mis límites murienron mientras idealizaba el encuentro. Las ruinas en las que vive Roma, están encantadas. Puedo decirte que yo también vivo sobre ruinas, sobre las ruinas de un pasado en llamas. Pero tengo que advertirte que no soy preciosa y que mis caminos pueden llevarte a un único lugar. Las mareas aquí no suben ni bajan, se mantienen a un ritmo lento sobre el colchón, aunque este pide a gritos un poco de acción, te pide a gritos a ti en otras palabras. No existen acantilados más allá de los bordes de la cama y la distancia que existe hasta el suelo y los monumentos están construidos a base de miedos sobre infraestructuras llenas de esperanzas y amenazas de valentia que invierten en su estabilidad constante. 

...
Todos tienen algo sobre lo que escribir, alguna pasión oculta, las frustaciones o los miedo intocables. Hace tiempo que no tengo sobre que escribir y creo que me echo de menos.
Ahora la batería se agota cada vez más rápido y no me quedan excusas muchas veces para decir adiós. Y siento que no es esto lo que he querido durante tanto puto tiempo, coger el tren a tiempo no es mi fuerte y quizás si las dejo pasar hasta quedarme sin oportunidades sea la única solución. Ahora sí. Se acaba, tres, dos, uno. Batería agotada. No sé si es este sol que no avisa o las ganas de querer disfrutar que me invaden, pero este mundo me pide a gritos que me aleje de él.

Filosofía para locos

Hace tiempo que vivo sin buzón de voz y creo que mi voz va cambiando con los daños.
No hablo de ti contigo, hablo de mi conmigo misma, porque vivo en corrientes de pensamiento que no tienen final físico. Caer hacia atrás ya es normal, pero también es normal levantarse, salpican los errores y el tiempo que dejamos escurrir entre los dedos.
Hablo de aeropuertos sin salida en los que siempre hay alguien llorando y no por los dificultosos aterrizajes; por la huída de alguien, esas huídas que solo existen en las películas. De esas hablo.
No hablo sobre ayer, hablo sobre mañana y sobre el siguiente renglón. Hablo sobre los bolígrafos que he dejado atrás y esos lápices que con el tiempo se desgastan, incluso los que pintan los ojos. Usas el mechero para modificar ideas, pero ni por esas cambian.
Hablo de mi pelo con el viento y las reflexiones de mi cabeza. Persecuciones. Paseos en coche. Caminos.

Dibujemos niebla

Tu vida son mis instantes
Cuélate entre la gente en ese invierno que no avisa.
Búscame. Encuentra tus salidas en mis principios. Encuéntrame.
Estate alerta. Atento a mis movimientos. Voy a impresionarte.
Y ahora, aunque te parezca extraño, quiero devorarte. Voy a devorarte.
Me miras. Te miro. Me guiñas un ojo. Qué cabrón eres.
Joder, como me gustas. 
Me convierto en el humo que expulsas, de camino a tus pulmones. No más. Solo pulmones.
Tu piel. Lo sé por que te acercas y me rozas. Está suave. Bueno no, es áspera; como tú voz.
Malos hábitos, seguro.
Me da igual. Quiero besarte. Acércate de una puta vez. ¿Vienes o voy?
Venga a la de tres. No puedo. Miedo.
Otra vez.
Me miras y suspiras; no voy a respirar el aire que contienen tus labios, no aun no. Es demasiado pronto para adentrarse en el trasfondo de ti. Espero; te traigo el don de la paciencia. Hago surf sobre las palabras que inventas y tu risa se convierte en el despertador del tiempo que pasa. Y besas. Me has besado. Espera. Te lo devuelvo. Increíble. Joder, como me gustas.

 

Susurrando al decir ''ven''

Tu ausencia me desvela cada noche, produce una parálisis al segundero del reloj y te quedas flotando sobre el resto de ideas. Mis ausencias, a ciencia cierta y a día de hoy, no sé que si te provocan o te producen. Pero me conformo con saber que hay relojes especiales que se ponen en marcha los días impares.
Esos días no se notan, se sienten y la contrariedad de mi negatividad se desvanece por momentos.
No sabría explicarte como brutalmente me encantas y pierdo la cabeza por tus maneras. Ya sé de sobra las pautas y la paciencia que hay que tener para dejar influenciar al tiempo. Quisiera decirte que sobran palabras cuando tu cuerpo habla, es un puto arte no reconocido que solo mi minoría puede apreciar. Mi manejo del lenguaje de sílabas con los versos que tú no sabes me lo debo a mi sin ti. Y esta vez mis piernas ya no tiemblan, solo se me rasga la voz y tardo en reaccionar. Pero este desorden, solo puedes alimentarlo tú con locura o dejar que muera por sobredosis.

Convénceme de no hacerlo.
Inténtalo.
Pero no podrás.

Learning to fall

Volver a las calles
Sin complicaciones y un ''quiero cambiar ya las zapatillas'', la frase que siempre se repite antes de salir de casa y justo en ese momento que ves la carretera y el sol dándote de frente, y el asfalto, no demasiado bien y los coches que pasan y te decides y saltas, y notas como cada vez la suela de tu pie izquierdo se desgasta más y más y sonríes por inercia.
Y ves a la gente pasar y como miran, pasas mordiéndote la lengua, riéndote de que son todos iguales.
Llegas. Y subes, te dejas llevar, giras la cabeza y sonríes. Tienes ganas.
Te montas y esquivas a la gente, motivación bestial.
Y caes y te duele, flipas si duele, pero te levantas con la cabeza bien alta y un resquicio de frustración pero no paras. ¿Te gustó mi caída? Pues más te va a gustar ver como me levanto.
No pienso agachar la cabeza por más que tus mensajes subliminales lo ordenen, hago lo que quiero, cuando quiero y sobretodo porque me dijeron que no podía hacerlo. Y tenlo claro, siempre va a ser así.
No cambio de la noche a la mañana, no soy copia de nadie, pero a ti no te tengo que dar explicaciones de nada. Vive tu vida y deja vivir; es una buena lección.

 

Imagínatelo

Dame la mano y pierde el miedo, que me arriesgo a ser la primera en saltar.
Quiero sentirte contra mi piel, suave, contra la espalda. Por la mañana y sobre todo los días que llueva y no salgamos de la cama en todo el día. Que las sábanas sean el campo de batallas entre el miedo a ser o no ser, y que los besos sean la cura de las heridas de guerra. (...)
Llámame, con la ''ll''  no voy a ser una de ellas. No necesitaré tus cuentos infatiles, ni tus notas de amor.
Necesitaré tu voz
Quiéreme ''con cada letra'', ''viviéndolas al máximo'', ''demostrándolo en cada gesto''
Seré honesta. Me vuelves loca. 
Y estoy segura que los caminos a ninguna parte exiten y que solo tenemos que elegir el que sea correcto para nuestros pies. Y sigo aquí a la entrada del precipicio, dónde te espero cada noche justo cuando las estrellas que llamamos farolas se apagan y dejan paso a las estrellas de verdad, esas que tienen un sentimentalismo romántico que nadie comprende.
(...)  Y vuelve a ser de día, uno más, un día más que promete ser otro de los que me demuestran que las hojas de un calendario son únicas e irrepetibles. Y ese día, simplemente por ser ese día. Me levantaré cinco minutos antes, despertándote conmigo, a base de besos y cosquillas, y escuchar tu risa como despertador. Y morirme de ganas de ti. Me pondré tu camiseta como única ropa y te perderé de vista para prepararte ese café que tanto te gusta a medias y me asaltarás por detrás. Agarrándome fuerte, oliendo la mezcla de ti con mi piel y sonreirás a quemarropa. Y solo por esos veinte minutos de ensoñaciones juntos, será un día para el recuerdo.

Hoy (no) te he visto

Seguro que los inviernos no son fríos sobre tu colchón
Tu piel sirve como refugio en contra de las malas mareas,
me suena divertido eso de leerte en verso y comerte en prosa.
Subiendo y bajando, a la altura de la luna, más abajo de tus lunares.
¿Vienes?

y entonces ocurre {...}

Quiero contarte que las prisiones de piel son mucho más seguras que las hechas con mentiras, y si tú mientes yo no voy a entenderte. Y vuelve, perdido y pidiendo perdón.

Cambio de nombre

No me permitiría eso de estar una eternidad sin escribirte
De romper los trazos que marco sin parar a partir de tu ida y venida al mundo. Y existen turbulencias, que ni las grandes compañías* pueden solucionar, por que son ignorantes del tiempo que malgasto en miradas sin ojos que no me llevan a ninguna parte, no saben lo que no-pierdo al esconderme tras lo difícil. Y alguien que utiliza seudónimos para obtener tu nombre en clave no le hacen falta muchas razones para las cuales permitirse el lujo de vivir y entre unas comillas forzadas, lo de ser feliz.
La princesa de la boca de fresa, no se calla,
no espera y no ríe

Yesterday

Nadie estaba dispuesto a querer, pero lo hizo
Todos dijeron que no pecarían, pero lo hicieron
Nadie creía en que el nombre llegaría a la luna, pero lo hizo
Nadie quería hacer daño, pero lo hicieron [{...}]
Ayer, pasó todo demasiado rápido, de madrugada y entre sueños. Los sueños a veces me cuentan que no me entienden cuando escribo y que mis palabras no tienen mucho sentido, pero sigo sin hacerles caso.
Ayer, me acordé de ti. Mientras bebía
Mientras buscaba el camino entre los surcos que formaba el humo de los cigarrillos apagados en las medias por el simple placer de verlas estallar poco a poco, buscaba la razón y la causa de ti.
No encontré planes suicidas, no encontré fines llenos de finales, no encontré tus colillas
Perdí mi cenicero, y más que lo que llamamos esperanza. Pero el jodido miedo se quedó en mi

Acompasados

Duermo en tus entradas, y pestañeo cuando tú, para no perderme un segundo de tu mirada fija sobre mis ojos, la sensación de reflejo y ducha de pupilas. Camino sobre tu mar los ríos me llevan a tus pies, y las mareas a tu piel.
Me da miedo eso de vivir abrazados entre compases, las vidas ajenas no son las mías
Y el infierno sostenido por débiles brazos que al final lo destruímos a besos, rompiendo todas las reglas, las leyes de supervivencia y esa ley que nos permite estar a no-flote literamente.
Las astrogalaxias me las invento y termino por inventarme también tu nombre junto a Stendhal, son crónicas de vivencias que no sé si aun están perdidas porque necesito tiempo, valioso tiempo que se cuela por dondequier
Lo perdemos, señor, lo perdemos (...)
Pero estamos juntos, aunque separados. Las autopistas se unen formando incluso corazones y también dudas y la distancia que es tan maldita
Vivimos entre claves (tú-yo), finge que no me conoces y comenzarás a perder
Señales, ¿dónde? Las espero
Pasito tú, paso yo. Yesterday, I arrived. I can't stop. I want to lose the control, my control with you. 
Te vuelvo a repetir pequeño jugador, Permítetelo

Auto-prohibición

Los perdidos y los vencidos son ganadores de su tiempo y de su propio corazón, son los vuelos conocidos entre la pequeña París alemana que se esconde entre sus transeúntes de mediocridad e hipocresía barata vendida en plena calle y a quemarropa, la independencia de los desconfiados y el absolutismos de los reyes de su casa.
¿Cómo es posible que seamos presos, siendo la libertad un derecho fundamental del ser humano? Estamos encarcelados entre cárceles de papel y de historias que muchos desearían olvidar, somos delincuentes de sentimientos y traficantes de un amor-odio que no sabemos de donde viene, estamos sometidos a ellos que tienen poder sobre el precio que tenemos que pagar para subsistir y realmente somos unos jodidos incomprendidos. Y estamos hartos de charlas a media mañana, ya que las que deseamos son las de a media noche, y eso de amanecer aturdidos y hasta un poco más locos, deshubicados y algo adormecidos. Necesitamos caffé en silencio antes que salga el sol para afrontar las miradas en un inglés absoluto y el l'imparfait, ese francés que te concede (a veces) un -iría. Resquicios de esperanza para un mundo cruel que ni si quiera te contesta cuando le preguntas, How are you?

Secretos y silencios

Ayer traté de celebrar mi tristeza, hace tiempo que te echo de menos y que no sé de ti, hace mucho tiempo que esos buenos tiempos entre los dos pasaron. Quizá la memoria en estos casos es una enemiga mortal y la única forma de terminar con ella es de una partida a la ruleta rusa, dejando que el azar ordene nuestro destino.
El papel está arrugado y las lágrimas caen infelices entre notas de melancolía los días de lluvia encerrada entre lo literal y la literatura espesa de esos autores románticos que sin saberlo muy bien quieren ir más allás desordenando las leyes que te rigen
{...} y sin querer les haces caso
Te queda poco tiempo, un tiempo para el invierno nuclear en el que no hay nada más peligroso que pasarlo en soledad. Tengo las manos heladas y llenas de historias que con el tiempo se han ido acumulando en mi almohada y que desearía contarte, pero ahora... Es demasiado tarde.
Y me dan miedo esas paradas y esas entradas a lo desconocido*

Difuminándose

Camino al borde del presagio y los precipicios,
a veces me siento como una papelera llena de borradores
o una noche de insomnio a las 4 de la mañana sin tabaco.
O la nostalgia de no saber bien quien soy
o de lo que tengo miedo
o simplemente de las cosas que no me atrevo a hacer.
Soy una cobarde, pero intento hacer el ridículo para conseguir ser un poco más valiente
entre tu compás y el siguiente

Heartbeat - The Fray

De repente todo deja de tener sentido cuando te subes ahí, y el tiempo se convierte en la espiral del ocho tumbado y juegas con las formas y los sentidos y también la manera de ver la vida. Tus luchas en vano contra lo imposible y tus triunfos sobre una tabla. No escribo sobre ella, porque no tengo la suficiente experiencia para hacerlo, pero si puedo escribir con estos dedos de peón, las satisfacciones y las lecciones que te enseña, las caídas y las ganas de intentar superarte a ti mismo. No pretendo desbancar ni al mejor ni al más fuerte. Solo sé que es un vicio inconfesable y una gran compañera.

pd: me gustaría haberte conocido antes

Permítemelo. Permítetelo

Y tu te das la vuelta, y lloras, y ya no hay cigarros existentes que paren esas lagrimas,
vuelves a ser tu, jodidamente tu, con tus imperfecciones y tus mierdas, 
y te da igual que sea un sueño o que sea real o que sea lo que le de la gana.
A lo peor mañana no está.
Pero te importa una mierda, te abrazas, te dejas abrazar, te abres enteramente a él.

 

oh baby, baby, it's wild world. Young, Wild and Free (And Lovers)

 

Me cuentan que las echa de menos cuando nieva

Incluso las cosas más insignificantes que están en nuestro día a día son las más importantes y las más difíciles de reemplazar, ya que estamos acostumbrados a vivir con ellas a compartit todo con ellas y sin querer a contarles nuestros problemas en silencio.
Como dicen la felicidad se encuetra en los pequeños detalles, y en realidad tienen toda la razón.
Podemos conversar con nuestros latidos hasta que se desborden los mares, o hasta que el sol se esconda entre las nubes por el miedo a la soledad en este infinito universo. Incluso los más grandes tienen miedo
Que en este mundo de cobardes (entre los cuales me incluyo) vencen a la imposibilidad del fenómeno con la improbabilidad de los hechos, por muy amargos que sean, e incluso (lo más sorprendente) es que los aceptan sin haberlos vivido; todos se esconden detrás de un falso disfraz que no les corresponde por el simple hecho de encajar y otra vez, volvemos a los mismo, no se dan cuenta de los pequeños detalles que los hacen únicos. Por que aunque parezca que no, toda persona tiene algo que nadie de los 6 mil millones de personas en el mundo tiene, pero se dejan arrastrar por la marea de la igualdad y se esconden detrás de lo que no son, pudiendo ser ellos mismos.

Goodbye My Lover - James Blunt

Vamos, cógeme de la mano. Tranquilo, yo te llevaré sobre estas cuatro ruedas, déjate llevar, sumérgete, permítetelo.Viajar por las aceras del mundo, caminando por los andenes y agachando la cabeza frente a los semáforos en rojo, que obstaculizan los caminos. ¿Quién dijo que esto fuera fácil?

Existen los retrocesos aunque no nos gusten,
también los parones en seco frente al amar
y girarle la cara a los días malos.

Que no siempre es domingo y mucho menos es fiesta, que existen los lunes como existen los días grises encerrados entre estas cuatro paredes, espalda contra espalda, evitando no vernos, pero prohibiéndonos eso de no sentirnos.  
Pecado de ti, pecado de mi. 

A kilómetros de tus ojos y a un milímetro de tu piel. 

Conjugando los verbos en gerundio es más divertido que pasar toda la vida mirando al frente con el imperfecto en la boca, ''que bien te sienta ese lápiz en la boca, y entre tus dedos escribiendo un futuro en la primera persona del plural. ¿Quién habló de escribir versos sobre estos acordes?
Que solo tenemos que coger un avión años atrás, comernos las calles de dos en dos y aparecer en un momento histórico, siendo sincera, no sé a quien quiero engañar; por ejemplo, en la caída del muro de Berlín tu sonrisa iluminaría hasta el más remoto rincón, cuando se apagan las luces tú me guías y sobre tu risa quiero surfear.

Produces el choque de las partículas y un velocímetro en el pecho similar a Stendhal en síndrome con su ritmo cardiaco a toda hostia, el vértigo cuando estás lejos y la confusión que produces en una mente aturdida por tu veneno, las alucinaciones que produces cuando me expongo a ti (cuando el individuo es expuesto a obras de arte, especialmente cuando éstas son particularmente bellas)
                                                                             soy el que ha perdido el resto en tu suma asequible
                                                            

''Nosotros escogemos a quienes dejamos entrar en nuestro mundo''

 

never enough

 (Nada es suficiente) ni si quiera nosotros mismos. Pero aún conservamos la libertad que nos hace falta para vivir pero a veces, esta no es suficiente para ser feliz.
(Nada es suficiente) ni si quiera el control sobre nuestro cuerpo y menos sobre la mente
maravillosamente extraordinaria y excelentemente proporcional a nuestros progresos, nuestras virtudes, que los defectos están ahí, pero son por los que se nos recuerda el día que ya no estemos y sin complicaciones el cosmos se lleve nuestro alma y fluya despacio entre la Nebulosa de reflexión. 
 Pero es miedo con lo que vivimos, miedo a vivir las cosas que no esperamos y esas que vienen sin decir Hola, por el miedo a que no digan Adiós, porque las heridas abiertas no sólo se curan con alcohol.
Y posiblemente si te hablo de miedo o terror me escribas la fórmula matemática que supone eso pero jamás sabrás decirme como es el miedo que se siente al pensar que alguien ya no estará contigo, no lo sabrás porque no quieres sentirlo. Y también, posiblemente si me hablas de una mujer, me hables de la primera chica que te robó el corazón y a la primera que le miraste el culo o probablemente a la primera que te tiraste en la parte trasera de un coche o a la que metiste mano en el cine; pero no podrás decirme que es levantarse a su lado y sentir su respiración en tu espalda e intentar no moverte para no despertarla, no sabes lo que es decir que has encontrado a la persona que te hace completamente feliz, no lo sabes porque no has dejado que nadie produjera esa sensación. Porque miras tu vida desde los ojos de los que vivieron hace mucho tiempo atrás, ¿sabes por qué? 
Por que no tienes el valor suficiente para dejarte llevar por el amar y sumergirte en sus aguas, de trepar entre su sabor y sus sensaciones, No te desvelaré más secretos, pero ni si quiera Bécquer va a poder enseñarte todo ese mundo maravilloso y para ti, desconocido.
Y no, no voy a juzgarte y contaré tus pasos mal dados, solo pretendo que entre estas líneas constituyas tu secreto y en parte también te encuentres a ti.

Podría contarte historias escritas sobre estas cuatro paredes, de como las sábanas se arrugan y las guitarras se desafinaron durante constelaciones o durante eternas noches mientras tú dormías. La ropa se acumula a los pies de la cama y no me canso de desvestirte, por que sí, esos pantalones te quedan de puta madre, pero los prefiero a mis pies. 
Hoy te despierto con el codo. (Desconecta el teléfono, hoy No pueden molestarnos). 
Podría contarte las historias escrita a trazos sobre tus espalda o sobre tus lunares, también podría caminar entre los versos presos que mantienes al andar y que me recitas en cada revelación de amor. Podría hablar de cuando sonríes al ver mis caderas antes de verme a mi, de como consigo captar tu atención en el primer cruce de miradas o como puedo sorprenderte con magia barata y comprada en el fondo del último trago.
Podría contarte nuestra historia, pero está incompleta, tengo amnesia fingida about you, 'cause it's all about you, baby. 
Me hace gracia mi pronunciación en inglés o mi torpeza con el francés 
y como recitas esos poemas aprendidos en las clases a las que prestas poca atención, 
te aprendes los acordes de memoria y con un poco de distracción se te olvidan, 
pequeño desastre que eres mi amor.
Estas cuatro paredes huelen a besos embotellados o pasiones difundida en la red de tu mirada o el las regiones todavía por colonizar de tu cuerpo, y quiero ser un explorador en tu boca que se muere por surfear con sus dedos tu piel y deslizarse colina abajo sintiendo el salto al vacío que acaba de dar.

pérdida de la memoria

Estoy intentando contarte con canciones
lo que quiero decirte en besos,
y no sé decirte con palabras.
He de reconocer que el tiempo ahora pasa lento, ahora que estás en alguna parte debajo de este inmenso cielo, ahora lleno de nubes, enladrillado, pero estoy segura que antes de que la lluvia ciegue mis ojos volverás pero mientras tanto recordaré tus palabras escondidas en un pedazo de mi alma.
No puedo no evitar no morderme las uñas y pintarme las manos a las ocho de la mañana soñando en echarte de menos. No puedo evitar lo inevitable* pero intentaré volver a dibujar tu silueta esta vez a base de besos como dijo aquel
y sobre todo mandar a la mierda cada principio de la dinámica, las hipótesis de Darwin sobre la creación del mundo mientras la que nos importa verdaderamente es la de nosotros mismos; haría lo mismo con Shakespeare, y su Romeo y Julieta o su ''Ser o no ser'', porque tiene razón, esa es la cuestión incuestionable. Newton tampoco tiene demasiada importancia ni Pitágoras, Aristóteles o Epicúreo. Que no tienen ni idea de lo que es placer ni matemáticas ni relaciones ni históricas historias de amor ni si quiera de las reacciones químicas surgidas bajo una atmósfera de sábanas.

Hardcore, soft porn

Sería como mirarte a la cara justo cuando estás apunto de explotar y dejarte lelvar, justo cuando llegar a la cumbre de las sensaciones, cuando tus dedos se comienzan a clavar en mi espalda y al revés, que ya sabes lo que viene después, después de mirarte a los ojos y recorrete con mi boca, después viene el cigarrillo, vienen los susurros y muchas más otras cosas que en el mundo de los mortales son tabúes y por eso a de hablarse en clave. Sólo diré algo, ''el sexo sólo es sucio si se hace bien.'' (Woody Allen)

Quiero que sea guapa

No sabes ni lo que quieres, y por el contrario lo pides sin temor, 
¿dónde guardas tú el miedo? O a caso, ¿careces de él?

Opposite of Adults - Mac Miller

''No sé que he estado haciendo durante este tiempo tan muerto tío...'' {...}
Quizá surfeando(me) las calles, perdiéndome entre sus movidas, traspasando barreras y sonriendo ante los pasos de cebra vacíos, guiñándole el ojo a los peatones que caminan sin rumbo y con mucha o demasiada prisa, acelero en los semáforos en ámbar y esquivo con cierta sutileza adquirida a los coches que se acumulan a mi espalda,
sonrío y vuelvo a bajar y subir, volviendo a surfear sobre el asfalto. Frenando en cada estación y cada sentido contrario. Qué maldición, qué vicio señores. Es una bocanada de aire, uhm bueno, mejor llamarlo vida. Inconfesablemente me traiciona y me vuelve loca, me engancha y transtona, ''qué fantasía, qué arte'' como dijo aquel, que mírala como vuelva entre su propia respiración, como gira y se desliza entre los pies, como se mueve a tu compás y también tu compás se mueve con ella, y aterriza, despegándose del suelo una y otra vez, volando entre un sonido y el siguiente. SkTd

háblame de ti

Hablemos en formarto susurro de las ruinas de la ciudad encantada, de las ruinas de un amor que no volverá o de si duelen las cicatrices.
Hablemos de las ojeras, de porque me muerdo las uñas o del miedo a las alturas.
Hablemos de porque bebemos para volvernos un poco más valientes y un poco más locos.
Hablemos de las grandes ciudades y sus ciudadanos de sus prisas o sus indiferencias.
Hablemos de las treguas en las partidas y en el partido que nos queda.
Hablemos de tus sueños, pero también de tus pesadillas.
Hablemos del movimiento y las leyes que rigen el universo.
Hablemos de tus lunares, de como hacer viajes sin viajarte con naves.
Cuéntame tu secreto y tu locura que se esconde de la luz y solo se deja ver a oscuras, háblame de ti, de tu pelo, de tus heridas de guerra, de tus caídas y subidas. Ahora sí, deja que me hablen tus ojos, deja que hablen tus labios y me cuenten los secretos que tu mente no es capaz de reproducir, deja que tus manos me curen y hagan trazos por medio de mi espalda, deja que hable tu aliento, que me transmita tu calor y tu miedo a las alturas, Apaga esta lámpara y déjate llevar por el mar del deseo y de los deseos, deja que venga la magia y nos pille solos y en la cama, olvidando los detalles de la ropa de más o de menos, deja que nos invada esta sensación o este amor que nos hace estar así, deja que el amor nos haga a nosotros y que nosotros lo arreglemos follando por la habitación, por sus rincones, por sus paredes, llenándolo todo de nuestra voz ahogada suavemente sobre la piel del contrario. De como así es más fácil desintoxicarse del dolor y desinhibirse de la realidad, de como se come el tiempo comiendo las palabras. Amanecer por la luz del sol y en la almohada a los pies, por la fiebre y las frases libres y dominadas por la contaminación de un almancén de condiciones, el sonidos de los muelles que nos invade.

¿Me concedes este baile?

Atrapar las dudas con las manos y encerrarlas en el lado oscuro del corazón,
ese que está insonorizado que no sabe nada del exterior.
La vida es una pista de baile, en la que vas, vienes y nunca deja de dar vueltas
Las direcciones prohibidas son muchas veces más satisfactoras. Irse a comprar medias y mil inseguridades antes de plasmar la respuesta correcta en la realidad que te atrapa. Como el rápido cambio de color de los semáforos y el cielo que a la mínima te traiciona, pero a veces prefiero los diluvios para ahogar las penas aunque las muy putas floten.
Que somos unos putos ladrones, ladrones del tiempo que corre al contrario que nosotros, que no espera y no avisa cuando ya es demasiado tarde, porque entre borrachera y borrachera existe un tiempo muerto del que no existen recuerdos, eso es el tiempo perdido. Entre las sábanas de la cama también hay tiempo y entre las pestañas; entre el insomnio y el sueño; la esperanza y el dolor. Existe aunque no lo veamos.
Vive hoy y baila hoy, no dejes estas canción para mañana y la puedes bailar hoy

Y a veces no tengo demasiado tiempo para ir a buscarte

No me tomes demasiado en serio cuando leas estas palabras querido lector, 
pero siento la necesidad de contarte y confesarte que quiero acostumbrarme
a ver como expulsa el humo poco a poco, a su cajetilla asomada por su pantalón 
y a cada una de sus colillas. 
A como en su ropa se impregna rápidamente el olor agrio del tabaco 
y como configura puzzles con ese humo inquieto que no para de moverse. 
Quiero acostumbrarme con su llegada y joderme con su huida al final de la jornada, 
y sobre todo, todos esos putos lunes que no me dejen ir a verlo.

No siempre en invierno hace frío

La mayoría de los días hay unas niebla y las siluetas de los transeuntes se dibujan con cuidado cada vez que se acercan más. Últimamente me muerdo mucho las uñas o las llevo pintadas de negro, espero que no sea la señal de una extraña crisis de ansiedad o es simplemente que ando buscando un rato libre para apagar las velas y terminar las páginas de ese libro que por momentos me engancha.
Supongo que quiero que vuelva ser invierno puro y duro con cada uno de sus días entregándome su estación, atrincherando las dudas y levantándome tarde para pensar un poco menos. Supongo que me estoy acostumbrando al frío, a sus horarios, muy nocturnos para mi gusto. Casi siempre tengo las manos heladas pero casi nunca nieve sobre las pestañas.
La mente se dispersa cada día más y los instantes se hace más eternos.

Vuela alto y la ves

Y de repente llega, así sin más como un truco de magia y no intentes buscar su explicanción porque no la encontrarás. Te invade y desorienta y solo tienes ganas de plantarte tus zapatillas ya rotas, salir a la calle y comerte el mundo montada encima de una tabla. Esas cuatro ruedas que te llevan sin rumbo fijo a donde ir y de camino te viene la inspiración y lo clava y eso te da una satisfacción total, y solo tienes ganas de repetirlo una y otra vez. Y te caes, porque siempre te caes, y te ríes de tu caída pero la coges de nuevo y te subes sin pensartelo dos veces casi por inercia y sin darte cuenta otra vez estás deslizándote entre las baldosas, manteniendo el equilibrio que a estas alturas te sobra y vuelas en tu fantasía, pero esta vez fallaste. Pero vuelves a probar, hasta que lo consigues de nuevo, y vuelta a la satisfacción.

 

Si compruebo mis latidos, 
se desbordarían los mares

rutina de páginas sin sentido (...)

El diseño aleatorio de los versos, moviéndose entre las líneas y los párrafos inacabados me producen movimiento y libertad de pensamiento entre los mismo. Electromagnetismo, me aleja delicadamente de donde siempre había estado sus acciones y reacciones de unas corrientes eléctricas al azar me hacen dudar por el simple hecho de que un paso en falso puede ser mi perdición. Atracción y un tiovivo de oportunidades me atraen al campo magnético del que estás cubierto y en el que tengo ciertas prohibiciones. Existe una cierta gravedad que nos empuja a deshacer la gravitación universal o romperla con besos como aquellos que decían en ciertas canciones que sonaban mucho mejor que estas letras desordenadas entre palabras sin sentido y confundidas. Arden las palabras y el calendario es secreto y una distribución del tiempo y en el que quedan fijados ciertos recuerdos en días señalados en color más oscuros recordándonos dolor pero en otros muchos casos nos dan la libertad que necesitamos

No dejes que nadie sea tu todo porque cuando se vaya no quedará nada

A veces es increíble como alguien entra ent u vida y se cuela en cada uno de tus sueños, haciéndote temblar cada vez que le ves pasar por delante o como ordena sus palabras cada vez que hablas con él. Pero también es increíble la manera en la que llega a formar para de tu todo, de todo tú... Y cuando se vas ya no queda nada y es injusto que se vaya sin una nota de despedida, ni si quiera un adiós. Por que es totalmente inesperado y ahora es inalcanzables, se te fue de las manos y es imposible que recuerde el camido de vuelta a casa, a tus brazos. Rompistes mis planes, mi vida, el mundo y sobre todo mi corazón; pero este pequeño vuelve a latir con cada historia llena de sentimentalismo y subrrealismo, también con el eco de tu voz de fondo y las mediasnoches que ahora sí que son a medias, y los inconformistas que plagan tu mente de ideas nuevas para inventar y que te hagan crear de nuevo tu propio mundo, unos solo para ti, uno en el que tengas una puta coraza y seas sentimentalmente inaccesible.