El papel está arrugado y las lágrimas caen infelices entre notas de melancolía los días de lluvia encerrada entre lo literal y la literatura espesa de esos autores románticos que sin saberlo muy bien quieren ir más allás desordenando las leyes que te rigen
{...} y sin querer les haces caso
Te queda poco tiempo, un tiempo para el invierno nuclear en el que no hay nada más peligroso que pasarlo en soledad. Tengo las manos heladas y llenas de historias que con el tiempo se han ido acumulando en mi almohada y que desearía contarte, pero ahora... Es demasiado tarde.
Y me dan miedo esas paradas y esas entradas a lo desconocido*
